Pendorcho.

La madrugada de ayer fue, literalmente, como de película. Me quedé hasta impropias horas de la madrugada con mi Santa Madre, leyendo antiquísimas cartas de amor de parte de mi progenitor hacia mi progenitora, llenas de connotaciones sexuales, deseos de abrazar, besar, dar cariño, paranoias, celos de los tiernos, y muchos "te quiero mucho, mucho" (ningún "te amo").
El panorama parecía sacado de una escena de film ochentero, de los más románticos: madre e hija reviviendo recuerdos mientras las paredes chorrean almíbar y pupurina. La madre, orgullosa, mira a la nena y piensa "aquel jovencillo, es hoy el padre de mi criatura. Y ella revivirá la historia". Probablemente no. Pero las negatividades tienden a obviarse para no embarrar un momento tan único.
Me acosté con el cerebro invertido. Me entraron unas ganas incontenibles de ser una adolescente de Hollywood, enamorada de un galán medio pobretón (pero muy fachero), y que nuestro amor sea correspondido.
Me dieron ganas de que mi vida sólo reproduzca escenas románticas o muy dramáticas, y se saltee aquellas en las que aparezco depilándome el sobaco con una Gilette, o haciendo un kamasutra precario para vestirme sin tener que sacarme las mantas de encima.
Quiero que se me haga un primer plano mientras apoyo el mentón en la mano durante las clases de física y pienso en Jack, Steve, Brian, o como sea que mi chongo yankee se llame, y se muestren flashes de fantasías con bordes de rosas, en donde nos abracemos dentro del auto afanado de su padre, Frank, mientras vemos una película en esos cines callejeros frente al mar. A esto, por supuesto, le sigue el retorno a la realidad asquerosa. Mi compañera de clase, la rubia, la malvada, la que va de rosado y tacos,  dirá "¡qué bonito cabello, perdedora!" y me hará tropezar de un empujón mientras su séquito de chupamedias sueltan risitas burlonas. Pero yo soy la protagonista y el público está de mi lado, y saben que la toma final será de un beso apasionado con Jack, Steve o Brian.

Juro que fantaseaba con eso, y me dormí pensando en eso. Afortunadamente, hoy volví a sentar cabeza y me olvidé de esa mamarrachada que nunca ocurrirá. Me resigno al hecho de que el cornudismo es inminente, mi galán no-yankee va a usar unas medias horrendas, y mi suegro no se llamará Frank, ni tendrá un auto afanable. Se cenará en el Mundo de la Pizza y no frente al mar, se me regalará un peluche de patito con ojos asimétricos del Devoto y no un camafeo de plata con mi nombre grabado en letras relamidas. Nunca voy a ser la protagonista de una película adolescente y por tanto, el público no me tendrá como modelo a seguir, no se cortarán el pelo como yo, ni nombrarán a sus hijos como yo.
Si bien se me pasarían bastantes pavadas si Jack, Steve o Brian me amasen, la hijaputez constante del mundo real no tiene comparación, y le da bastantes vueltas a la sensiblera ficción. Me salió un versito, vió?

When I durr I hurr.